tag:blogger.com,1999:blog-147550182024-03-07T03:29:40.763-03:00DEL SUR AL SERESPACIO PARA DAR VUELTAS JUNTOSUnknownnoreply@blogger.comBlogger220125tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-51217217209371661582009-01-01T11:33:00.002-03:002009-01-01T11:39:13.590-03:00RANKING NOTICIOSO 2008<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyWkwY-zIFsw3e4xyCdqVZFoqJRBQdQoQUTDSAfQM_FzwVT6GIjE04R9GX2BH0fxXZyjA-RH253SqRxOcKGGLDVkNjDGTtoeRrsEv7X7tQKoArCkiGWtmdMT5lrNAPY-TfyKln/s1600-h/2008.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5286334392398224706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 254px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyWkwY-zIFsw3e4xyCdqVZFoqJRBQdQoQUTDSAfQM_FzwVT6GIjE04R9GX2BH0fxXZyjA-RH253SqRxOcKGGLDVkNjDGTtoeRrsEv7X7tQKoArCkiGWtmdMT5lrNAPY-TfyKln/s400/2008.jpg" border="0" /></a><br />1.- <strong>Obama :</strong> La Casa Blanca ya no es blanca<br />2.- <strong>Crisis :</strong> Especuladores de siempre causan más problemas que nunca<br />3.- <strong>JJ.OO :</strong> Michael Phelps, uno que nada se lo ganó todo, 8 medallas<br />4.- <strong>Cuba :</strong> Castro sucede a Castro y ¿qué les sucede a los cubanos?<br />5.- <strong>Campo :</strong> Agricultores argentinos dicen a los K "andá a Kagarrrr"<br />6.- <strong>Música :</strong> Sabina y Serrat, Dos Pájaros de Un Tiro o Cada Loco con su Tema<br />7.- <strong>Irak :</strong> Enano maldito de 1,60 esquiva zapato Nº 43<br />8.- <strong>Cine :</strong> Los guapos estamos de duelo, muere Paul Newman<br />9.- <strong>Colombia:</strong> Ingrid Betancourt vuelve a la vida, que la vida vuelva a los que aún siguen cautivoS<br />10.- <strong>Chile :</strong> Presidenta Bachelet pone en marcha histórica reforma previsonalUnknownnoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-83536585872653703372008-10-05T20:04:00.001-04:002008-10-05T20:05:43.003-04:00NO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ3CE_YIZf8udzqxXfc5QCGlhcbhQs3i8vLqwiHA4y3aAtKaGP8-cUUwZYLJ85txTvPT8xDLcGwFi4yfHXszPKe6Sjt0CipKkSdOIcI0RZxPF8Z0gV5FFtdVe9jO-BRrg0h3Dy/s1600-h/no.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5253825291100132370" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZ3CE_YIZf8udzqxXfc5QCGlhcbhQs3i8vLqwiHA4y3aAtKaGP8-cUUwZYLJ85txTvPT8xDLcGwFi4yfHXszPKe6Sjt0CipKkSdOIcI0RZxPF8Z0gV5FFtdVe9jO-BRrg0h3Dy/s400/no.jpg" border="0" /></a>Había miles de razones para una sola causa. Aquel 5 de octubre, después de derrotar a Pinochet y su dictadura indecente en las urnas, también nos alegramos por quienes estaban ciegos de poder y deseaban seguir varios años más manejando todo a su soberano antojo. No más muerte, detenciones ilegales, censura, miseria. Desde aquel día, mucho ha cambiado para muchos y me alegra. Pero no basta. Aún debieran sobrarnos los motivos para estar juntos, cooperarnos, discrepar. Aún debemos vencer a la desidia, la insipidez, la falta de utopías verdaderas. No es más economía lo que nos hace falta, si no más politica, pero con mejores políticos, no más mercado, sino más ciudadanía, no más medidas de lo posible, que lo posible es un mar amplio y sin medida para quienes qieren cumplir grandes sueños. Hace 20 años, a esta hora bailaba y bebía en una calle de Temuco con otro/as distintos, valientes, soñadores, atrapados en un arcoiris potente como nuestras utopías. Dejamos de soñar cuando cambiamos las calles por oficinas, los anhelos por cálculos, los apodos por protocolo, la alegría por la mera satisfacción, la justicia por equidad.Tenemos razones, sabemos como y debemos hacerlo.Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-65725159990649206802008-09-10T12:46:00.005-04:002008-09-10T18:46:11.625-04:00SOY Y ESTOY - DEBO Y QUIERO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWfgzCgEZbr7K4fV9YNlmvI8kS4_78ilhLmZeWB6DK7-U8P3UGrKfpY-Hvfsmj0tEigc92ysMWiUIosDIE89pSXoK4guV-fKh71vJfdU0jJSVAosxPLpdksjYSJIYeIViyk37B/s1600-h/IMG_6424.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5244526756423232306" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWfgzCgEZbr7K4fV9YNlmvI8kS4_78ilhLmZeWB6DK7-U8P3UGrKfpY-Hvfsmj0tEigc92ysMWiUIosDIE89pSXoK4guV-fKh71vJfdU0jJSVAosxPLpdksjYSJIYeIViyk37B/s400/IMG_6424.JPG" border="0" /></a>No escribo ni leo a los que quiero, hace mucho. "<em>No es falta de cariño....".</em> Esto de ir y venir. Esto de estar en el intento de ser. Esto de estar con quienes debo estar y de ser con quienes quiero ser el que soy. No más, tampoco menos. Seamos, ese es el juego. El deber y el querer, bien conjugados son una bendición que aclaran la vida y abren puertas y ventanas. Y en eso estoy. Por unas, entro al amplio mundo de los otros que me quieren, por la otras, me aventuro a des-cubrir lo que vendrá en la próxima esquina, a la que todos llegaremos. Por estos días soy/estoy de alumno. Ya culmino el MBA. Trabajo con quienes <em>debo</em> estar y con algunos de ellos, ya <em>soy</em> amigo. Reímos, por esto de estar calculando <em>tontos por cientos ,</em> en el viejo <em>cuento del bisnes</em>, digo, parafraseando a Sabina. Y <em>somos.</em> Des-cubro sus sueños, conozco a sus hijos, parejas, me instalo en el living de sus casas, les ofrezco la mía con los míos. Conozco parte de lo que odian y aman, puesto que dos modos <em>es</em> la vida... <em>Estamos</em> en un juego de negocios, que consume nuestra energía diaria, entre la familia, el trabajo, los amigos, el ocio, la memoria, la poesía, los hobbies, en el intento de vender aceites. Aceites!!. Y por estos días, he aprendio más de oliva que de Whitman, más de girasol que de Benedetii, lo que no está mal si quiero ganar el juego. Que la señora K jode el mercado de la soja, que los consumidores no saben que el omega 3, 6 y el 9, no son lo mismo multiplicado por tres. Y que finalmente estamos fritos. Que algo siempre vendemos y que al final/al final, a nadie le gusta vender, que seguramente no debe haber pega más lastimosa que esa , y sin embargo...Ahi <em>estamos y así somos</em>. Sólo cabe recordar que lo que no se vende, nadie lo puede comprar.Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-60256045335152767812008-06-22T10:17:00.005-04:002008-06-22T11:39:16.325-04:00DELIRIUM TREMENDS<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7pL5S8ehDtdRi1DXNGTsst3yXXWeQL7joVHvLHORHWx9oZ2WWvJVM6qilI93smLwQdTx1yWccUFrmOQFczXh4wJN3-6Rm68CJCjLtfG3_yA3pKWVnT0QQxYsGgxspqqDR70s-/s1600-h/telefono.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5214728056198132690" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7pL5S8ehDtdRi1DXNGTsst3yXXWeQL7joVHvLHORHWx9oZ2WWvJVM6qilI93smLwQdTx1yWccUFrmOQFczXh4wJN3-6Rm68CJCjLtfG3_yA3pKWVnT0QQxYsGgxspqqDR70s-/s400/telefono.jpg" border="0" /></a>En lo más intenso de mi delirium tremends me afano en llamarte<br />Pongo monedas en un teléfono público, marco de memoria<br />el número de siempre y una voz extraña me responde<br />que es insuficiente (no sé si mi saldo o tu cariño)<br />Me he sorprendido golpeando tu rostro en el auricular,<br />insultando a quienes esperan en la fila para llamar.<br />Me lanzan monedas ,como si esta pobreza franciscana<br />fuese por necesidad de dinero <em><br />“Nuestro cliente tiene su equipo móvil apagado...”</em> </div><div align="center">Yo prefería aquellos teléfonos<br />grandes y negros </div><div align="center">y prefería también que fueses tú quien respondiera<br />y no esa máquina maldita que reitera tu voz </div><div align="center">cuando deseas engañarme<br />como si fuese yo un ebrio insoportable, </div><div align="center">o un simple desquiciado<br />que aún recuerda tu número. HJ</div><div align="center"></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"></span> </div><div align="center"><span style="font-size:78%;">Un breve homenaje a </span><a href="http://www.uchile.cl/cultura/teillier/"><span style="font-size:85%;color:#ffcc00;">Jorge Teillier</span></a><br /></div><div align="center"><span style="font-size:78%;"><strong>"Nieva en la ciudad y todos desean cambiar de nombre"</strong></span></div><div align="center"> </div>Unknownnoreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-81142818843530947782008-06-05T09:15:00.005-04:002008-06-06T12:59:51.055-04:00EL CENTRAL<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS5255J5BruO0junbX6feXe-CSv8Gm6vCQiIOtuOrlo4rMx2kVFcBpnPbkN7_e_eDE09yL5fgrJsuh4irc0cNVvjBSzjIO_WrmX2_795PZtZhsaooi8asTFKnAUAT_zKWxH3ZU/s1600-h/CINE.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5208814257358176338" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhS5255J5BruO0junbX6feXe-CSv8Gm6vCQiIOtuOrlo4rMx2kVFcBpnPbkN7_e_eDE09yL5fgrJsuh4irc0cNVvjBSzjIO_WrmX2_795PZtZhsaooi8asTFKnAUAT_zKWxH3ZU/s320/CINE.jpg" border="0" /></a>Desde el Jardín he visto al mismísimo De Niro, cogiendo por el cuello a un obrero, arrastarlo por entre los escombros y sumergirlo luego en el Cabo de Miedo; los guardias nocturnos aseguran que han visto al mismo tipo del lunar, algo más joven, conduciendo un taxi amarillo, defendiendo a una adolescente prostituta llamada Jodie; confiesa un ingeniero, que le ha parecido oir repetidas las balas secas que dieron muerte a JFK; y que Uno de los Nuestros es amigo del vaquero que tima a Telma & Louis; Atrapado por su Pasado, el gerente de la inmobiliaria Danza con Lobos sedientos de dinero y ya no tiene Padrino que Lo libre de la mala Profecía por estar convirtiendo a este barrio en un nuevo Manhattan. Un reportero policial apunta que Tristana no tiene nada que ver con la Matanza de Texas, y que en la Gran Comilona de Chinatown el postre no fue una Naranja Mecánica. Se comenta entre los vagabundos del centro, que un viejo bonachón les ha invitado a Volver al Futuro; que entre los cartoneros se desata de madrugada una Guerra de Las Galaxias por el cartón corrugado y el papel blanco; que los Poetas Muertos beben junto a Jorge Teillier un cabernet tinto en caja, mientras observan como un ET azuloso huye catedral arriba. Que hay maratones de Forrest Gump, dicen los policías, que la Rosa del Cairo ya no es Púrpura, asegura doña Sofía, y que La Cosa es que La Princesa Prometida no ha logrado salir del Club de las Amistades Peligrosas, agrega Amadeus. Un Tiburón vengativo trituró al último capataz y hay quienes como yo, plantean que debemos llamar a un Exorcista o a los Caballeros de la Mesa Cuadrada antes de planificar cualquier Huída, después de la Ultima Película.<br /><br />Todo esto, a vista y paciencia de quienes circulamos o arrendamos cerca, o al lado, del ex cine Central de Temuco, que enfrenta su demolición como el Ultimo Samurai.<br /><br /><span style="font-size:78%;"><em>"No tuvo nunca el sabor del Selecto ni la categoría del Kursaal, pero allí fue donde a Lauren Bacall, Humphrey Bogart le juró amor eterno, mirándose en sus ojos claros, y el patio de butacas aplaudió con frenesí en la penumbra del Roxy... cuando ella dijo que sí." JMS</em></span>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-58482638744892576572008-05-11T11:49:00.007-04:002008-05-11T17:37:40.971-04:00VOLCAN<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdyb0I4MDgFCOBlO3uGtteUrAElKy_hFQF-Hasd9lZUsDBrJe4yeJOOh5mu_7aL6FcrA3cMSBf9mbmirxTG2iKab9RT1YA2eXslln3egaIBG1-CyZQmAvw-idrlnVk5ffpb3I3/s1600-h/chaiten2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5199236618107672802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdyb0I4MDgFCOBlO3uGtteUrAElKy_hFQF-Hasd9lZUsDBrJe4yeJOOh5mu_7aL6FcrA3cMSBf9mbmirxTG2iKab9RT1YA2eXslln3egaIBG1-CyZQmAvw-idrlnVk5ffpb3I3/s400/chaiten2.jpg" border="0" /></a><strong>¿No tenemos acaso, bajo la propia piel,<br />un pequeño dios de fuego?<br />¿No somos acaso, un manto ardoroso,<br />candente, aletargado, en busca de cielo?<br />¿No deseamos acaso, en pirómana actitud,<br />inmolarnos en el magma febril de nuestros deseos?<br />¿No es acaso nuestra vida, una lava silente<br />que busca monte abajo algo de paz?<br />Roca, ceniza, fuego que se olvida de ser fuego,<br /></strong><div><div align="center"><strong>eso somos.</strong></div><div align="center"><span style="font-size:85%;">(Un abrazo enorme a mis compatriotas de Chaitén)</span></div></div><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-84081909389405457272008-04-20T11:27:00.003-04:002008-04-20T12:09:26.286-04:00TU OBRA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb85HNABu861Xvchks_-OxitL4WT5E1LKUWaoLUjr3pfGCGEl7ndenItl4xwb0jKAaPuVMv-WuR2rRw-I2c1lebZHv3h2zsr1eSvczQVqseshCHamTKbpFQOgprNwCUqfWAor-/s1600-h/abedul.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5191359298539600866" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb85HNABu861Xvchks_-OxitL4WT5E1LKUWaoLUjr3pfGCGEl7ndenItl4xwb0jKAaPuVMv-WuR2rRw-I2c1lebZHv3h2zsr1eSvczQVqseshCHamTKbpFQOgprNwCUqfWAor-/s400/abedul.jpg" border="0" /></a><em><span style="font-size:85%;">"Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: Tú puedes aportar una estrofa. No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre. No caigas en el peor de los errores: el silencio."</span></em> <span style="color:#ffcc33;"><span style="font-size:85%;">W.Whitman</span><br /></span><p>En una silente esquina de mi patio, un quinceañero abedul, apenas movido por el viento matinal, abraza un nuevo otoño. Quién sabe cómo y de qué, charlará con la palma, el durazno y un arrayán vecino. No siempre ha estado allí. Antes habitó la cordillera, luego la esquina de otro patio, hasta llegar a éste, quizás su lugar para siempre. Le he visto crecer en contra y a favor del viento, le he oído hojear su pasado o acaso su futuro, entre vendavales del invierno o granizadas veraniegas. Ha sido sombra, cuando la arrogancia de la luz amenaza aclararlo todo, y ha sido la claridad extraviada, cuando el insomnio le puede al sueño y entre la oscuridad de la noche parece susurrarme, que habitando el lugar de siempre, puedes volar adonde quieras, que aún en el silencio comunicas y que sin importar tu estatura, eres parte de una obra maravillosa. </p>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-30012765037491006192008-03-23T21:38:00.003-03:002008-03-24T15:07:12.837-03:00ESTAMOS AQUI<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhhdFrGC2HEjqexNsMHoa1-C3WZ0bit35npz_zzmVhIGJ27cEcGAYtRjUpuiE3cXfgWqD2Nie1m-c5PBzHxjjL92PCDJWs9La3byAj4hNsyUKQvQdZnu1S1ZTQrEnHLs8cUWU0/s1600-h/campamentos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5181369670759759714" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhhdFrGC2HEjqexNsMHoa1-C3WZ0bit35npz_zzmVhIGJ27cEcGAYtRjUpuiE3cXfgWqD2Nie1m-c5PBzHxjjL92PCDJWs9La3byAj4hNsyUKQvQdZnu1S1ZTQrEnHLs8cUWU0/s400/campamentos.jpg" border="0" /></a>Estamos en el cine con Matías (4), viendo a Horton. El elefante, descubre vida en una mota de polvo y decide cuidarla, seguro de haber oído voces en ella. Los demás animales de la selva creen en su versión, con excepción de la desconfiada mamá canguro. Por eso mismo, pide a un ave carroñera que se deshaga de la mota. Cuando la amenaza se concreta, Los Quienes, los nanohabitantes de Villaquien, en la mota, deben gritar para evitar su destrucción , a manos de los animales envilecidos por doña Cangu. Oír para salvar, dice la malvada. <em>“Estamos aquí, estamos aquí”,</em> es la consigna escogida, y que Matías repite contagiándose con los demás chicos de la sala. Si no son escuchados, no serán salvados. <em>“Estamos aquí”,</em> parecían decirnos los habitantes del campamento Los Girasoles, en Valdivia, a mitad de semana, cuando junto a pobladores de otros campamentos, clamaban con urgencia por vivir en la dignidad, a la que todo ser humano tiene derecho. Benito Coloma, arquitecto del servicio de vivienda del gobierno, junto a su equipo de asistentes sociales, nos invitaron hasta allí. Ellos saben escuchar, confiar y cuidar a Quienes verdaderos, a Quienes no se resignan a la mala vida, a Quienes no escogieron la miseria en el medio del polvo, a Quienes quieren ver el sol girar por toda latitud. Nos contagia el entusiasmo de Benito, su equipo y los Quienes, que nos despiden esperanzados al final. Nosotros somos quienes agradecemos, y también tenemos esperanzas en ellos.Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-51136530173358884192008-02-01T17:40:00.000-03:002008-02-01T18:35:28.023-03:00BELLEZA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjmVGKi2DGHTjy5D3R2QGtYU6plNfOxOb3dWYdgx1burYEzQETpw4HyVq3lIlpMpIjYg1hIQvtBblwWPTcQZ3PBzQPunL4pjw8QlzOYFe806g8IWKAAn-ofOShKC3H7H3hUFjz/s1600-h/010.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5162115858029546226" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjmVGKi2DGHTjy5D3R2QGtYU6plNfOxOb3dWYdgx1burYEzQETpw4HyVq3lIlpMpIjYg1hIQvtBblwWPTcQZ3PBzQPunL4pjw8QlzOYFe806g8IWKAAn-ofOShKC3H7H3hUFjz/s400/010.jpg" border="0" /></a>La señora Sonia me cuenta que ha vivido desde siempre en este barrio. Lo cruzan tendidos de alta tensión, justo en el espacio en que los niños columpian su tarde, que se arrastra bajo una canícula implacable. Techos redondos, de asbesto gris y cancerígeno, cobijan la humildad de los vecinos. Caminamos por pasajes angostos, a ratos de cemento. Más abajo, un río, el Calle Calle, se deja contemplar y navegar, regalando en cada recodo esa belleza sutil, que todo río suele desplegar generoso. La señora Sonia, tiene 5 años al frente de más de 500 familias. Es una morena guapa, coqueta, ágil. Ella nació aquí. Sus padres llegaron aquí por emergencia, igual que las otras 500 familias. Nos contagia su optimismo. Nos mueve su pasión, nos conmina su llamado. Quiere que sus hijas vivan en un lugar bello. Anhela la belleza, que ella, cual río, también regala generosa y sonriente. Nos instalamos en el comedor de su casa. "<em>Ella juega básquetbol</em>" me dice, cuando una hermosa adoslecente ingresa a la sala. "<em>Sobretodo por ella quiero que aquí sea mas lindo", </em>comenta, cuando una niña con aire de mayor que la anterior, pero carente de su mano derecha y con el rostro y cuello lleno de llagas toma asiento junto a nosotros. <em>"Tiene <a href="http://www.aebe-debra.org/eb.htm"><span style="color:#ffcc33;">piel de cristal</span></a>, ¿ha oído de eso?"</em>, inquiere, cuando me quedo contemplando las llagas, las miradas, el dolor que se contiene y el amor que se devela. Toda belleza es frágil, pienso en el regreso. Toda.Unknownnoreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-8257789878615746482007-12-31T19:50:00.000-03:002008-01-01T21:28:19.594-03:00DISCURSO DE AÑO NUEVO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipEyji7QAiqWrOIAi81CB4nN3o7ehD7E-UtPrNSDLYimBmQDnUnnJf111ZWx4cen0udrcErtlsL0QZHAszfhK5iZPoyIGuvVwdgwAYvhq04IcU1-TN3MsghLRzy1wuoYz-_kzY/s1600-h/fuegos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5150285692118174482" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipEyji7QAiqWrOIAi81CB4nN3o7ehD7E-UtPrNSDLYimBmQDnUnnJf111ZWx4cen0udrcErtlsL0QZHAszfhK5iZPoyIGuvVwdgwAYvhq04IcU1-TN3MsghLRzy1wuoYz-_kzY/s400/fuegos.jpg" border="0" /></a>Impedido como estoy de oírles y que usted me oigan, sean estas las últimas letras que ustedes me lean, para que cuando me lean, me oigan decir que estoy impedido de hablarles y oírles. Quizás crean usted que a año muerto...., pero ya saben. Ya saben ustedes que a año muerto, ....quizás. <div><br /><div>De artificio, de eso estamos hechos. Y de abundancia. Demasiada liviandad en el Vaticano, superávit de torpezas en el Pentágono, mucha lujuriosa y concuspicente lasciva, en las bolsa de la carne fresca de Moscú. Demasiada sangre corriendo bajo los puentes de la intolerancia: "Si no crees en lo que creo, tú no crees en nada". Bum bum, bam bam, y me exploso para redimir a los explotados, que siempre son explotados por otros, que no son los míos. Abultados titulares indecentes: "De aparecer aparecieron, pero en una lista de desaparecidos". "Guerrilleros cambian niño inocente criado en la selva, por criado en la selva que se hizo guerrillero porque no tuvo niñez". </div><br /><div>Pero aún tenemos patria ciudadanos. Cada año hay que Vivir para contarlo. Patria virtual o muerte compañeros. Seguiremos leyéndonos y escribiéndonos "para defender la alegría de la alegría". El 2008 será igual que el 2007, y recreará parte del 2003. Al fin y al cabo seguimos siendo los mismos y también todo lo contrario. Seguimos siendo contradicción que busca, cual río ansioso, su camino libre al mar. Aunque sabemos que la libertad es apenas una ilusión, no nos cansa seguir su huella, a veces somnolientos. A abrazarnos entonces, por que sí, de puro gusto. A inventar nuevos abrazos, a respirar profundo bajo el cielo que siendo el mismo, nos cubre con tonos diferentes en cada lugar. </div></div>Unknownnoreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-9120604679200471822007-12-04T17:45:00.001-03:002007-12-04T17:53:45.630-03:00MISTICO CONCUPISCENTE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggKIY_Lb3oBInzp8yLYDu0cu022E0Ye4Rbptt77V_QDg_7TzpYx7lDLtBWq3t1sC60sGE7UfarTUQ_t2pzFbDvmWy58r223lkqFxLoH2310yAfrW9rOxeoxMiluy2F5sMI6-QS/s1600-h/manzana.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5140222736023054786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggKIY_Lb3oBInzp8yLYDu0cu022E0Ye4Rbptt77V_QDg_7TzpYx7lDLtBWq3t1sC60sGE7UfarTUQ_t2pzFbDvmWy58r223lkqFxLoH2310yAfrW9rOxeoxMiluy2F5sMI6-QS/s400/manzana.jpg" border="0" /></a><em>- <strong>"Y Dios, Rojas. ¿Usted cree en Dios?"</strong></em><strong> - le pregunta al poeta </strong><a href="http://www.gonzalorojas.uchile.cl/antologia/index.html"><span style="color:#ffcc00;"><strong>Gonzalo Rojas</strong></span></a><strong>, el periodista Marcelo Simonetti: </strong><div></div><div>- "Yo creo en mi Dios y le hablo despacito. No hay que hablar fuerte con él. En mí funciona un juego medio místico. Cuando la gente lee mis poesías de amor, dice: ¡cómo va a ser místico, este señor, casi libertino! Bueno, místico concupiscente, si tú quieres. Además, creo que el encantamiento amoroso y hasta el acto sexual es sagrado. Nadie puede andar diciendo que se trata de una profanación, ¡profanación de qué! A mí la culpa no me funciona y no tengo la culpa de que no me funcione. ¿El pecado? Menos."</div>Unknownnoreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-68641994474967885632007-10-24T15:20:00.000-03:002007-10-29T09:31:52.631-03:00CARIÑO MALO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqwZ0bXlWCVpOkhYNszGqP_CPRUhDw58TwUpTQFK9TUoPWr0J4rxzeInxM345K-b_Ls0YwNSpMIS6sNBbU254DHECsnYwiKcZ03-hRTdcOV89ES03McUs6SrsvU1Vok86w4keG/s1600-h/bachelet.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5126532948181895010" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqwZ0bXlWCVpOkhYNszGqP_CPRUhDw58TwUpTQFK9TUoPWr0J4rxzeInxM345K-b_Ls0YwNSpMIS6sNBbU254DHECsnYwiKcZ03-hRTdcOV89ES03McUs6SrsvU1Vok86w4keG/s400/bachelet.jpg" border="0" /></a><em><span style="font-size:85%;">"Te mataré mañana cuando la luna salga, y verás cómo eres de bella cuando muerta toda llena de flores, y los brazos cruzados y los labios cerrados, como cuando rezabas o cuando me implorabas otra vez la palabra..."</span></em> <a href="http://esplendor-na-relva.blogspot.com/2006/04/leopoldo-mara-panero.html"><span style="font-size:85%;color:#ffcc00;">LM Panero</span></a><br /><div><br /></div><div><strong><span style="font-size:130%;">T</span></strong>ermina octubre y ya hay <strong>51</strong> mujeres muertas por sus parejas en Chile. El femicidio y la agresión se instalan como brutal expresión de "<em>quien te quiere te aporrea</em>", del cariño malo, del amor maldito por la obsesión y la confusa ambición controladora. El suicidio del homicida, también. Esa misma confusa ambición por "salvar al país", "hacer que la economía crezca más, dar claras señales de orden y mano dura", hace que algunos, dentro y fuera de su propio espectro polìtico, miren a la <a href="http://www.analitica.com/mujeranalitica/lasmujeresopinan/6145139.asp"><span style="color:#ffcc00;">Presidenta Bachelet</span> </a>como la próxima víctima. La arrogancia machista y hasta clasista, de los eternos dueños del poder y la gloria, no le perdona a una mujer clasemediera, socialista, separada, agnóstica y con hijos de padres distintos, que gobierne, se equivoque, enmiende y represente distintos intereses que no sean los suyos y de sus contubernios. Ricardo Lagos tuvo en su primer año de gobierno un manejo desastroso y zigzagueante. En su partida lo aplaudieron (y lloraron) hasta los empresarios más conservadores. Nadie desconfió jamás de su capacidad de hombre "estadista" y "gobernante republicano". Veneración al padre autoritario que intimida, desalojo a la madre conciliadora que protege. En Chile, hay que tener ovarios para llamarse Michelle. </div>Unknownnoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-83061600964374853192007-10-07T11:14:00.000-04:002007-10-11T09:04:58.970-04:00PATAGONIA PURA VIDA<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT4shqDWIKS21kZZ9Uo9akWYAsOyPPSXrSGjViiSI0NJR-Obx5l525M2i5ueKmBRDs9Wt2FWrJaifsAdX60m1AmxijjOOnzbb5-kTCzA9h0r-xTCmP7Ab1UqzipUoTY1OqChE9/s1600-h/patagonia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5118615157919568514" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 382px; CURSOR: hand; HEIGHT: 214px; TEXT-ALIGN: center" height="333" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT4shqDWIKS21kZZ9Uo9akWYAsOyPPSXrSGjViiSI0NJR-Obx5l525M2i5ueKmBRDs9Wt2FWrJaifsAdX60m1AmxijjOOnzbb5-kTCzA9h0r-xTCmP7Ab1UqzipUoTY1OqChE9/s400/patagonia.jpg" width="436" border="0" /></a>Aquí pretende Endesa construir <span style="font-size:130%;">4</span> megacentrales hidroléctricas. <a href="http://www.ecosistemas.cl/1776/articles-79032_documento_pdf.pdf"><span style="color:#ffcc00;">La Patagonia</span> </a>es una reserva mundial de biodiversidad y agua dulce. Es una reserva de vida pura. Viví hermosos años de mi vida en <a href="http://www.aisenreservadevida.cl/comunidad/index.php"><span style="color:#ffcc00;">Coyhaique, Aysén</span></a><span style="color:#ffcc00;">.</span> Adoro a su gente y sé que la defensa que hacen de su territorio, costumbres y patrimonio ambiental, no es puro romanticismo ecologista . Es patrimonio de la humanidad y no sólo de quienes lo habitan. Si deseas adherir al esfuerzo mundial por la patagonia, te sugiero que postees algo o bien linkees a <a href="http://www.ecosistemas.cl/1776/article-72807.html"><span style="color:#ffcc00;">Juan Pablo Orrego</span></a>, quien lidera el movimiento ciudadano desde hace años. </div>Unknownnoreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-2576382677761365322007-09-16T20:41:00.000-04:002007-09-16T22:01:00.332-04:00TODOS LOS NOMBRES<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKBsLr8ume-D3u7KKBIOekx68gNhoHRW5cYzDzezjaRylNU69enjUiXfIjrrVLFBdChm1p29uyXPYlmiZ4Rgcp2YvBpbEMPKBY-cye_mp9iEFweGL3Mhb6MJMcLFLz7CiiT5Co/s1600-h/teresa.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5110966970298510162" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKBsLr8ume-D3u7KKBIOekx68gNhoHRW5cYzDzezjaRylNU69enjUiXfIjrrVLFBdChm1p29uyXPYlmiZ4Rgcp2YvBpbEMPKBY-cye_mp9iEFweGL3Mhb6MJMcLFLz7CiiT5Co/s400/teresa.JPG" border="0" /></a>Conmemoro mis dos años blogueando, decidido a escoger un nombre que resuma bien el sentido de escribir y leer aquí cada semana. Entre <a href="http://www.analitica.com/vas/1999.08.4/caracas/05.htm"><span style="color:#ffcc00;">Todos Los Nombres</span></a>, se me asoma el de Teresa. Vive en su comunidad indígena de Saltapura, y viaja una vez a la semana hasta <a href="http://interpatagonia.com/paseos/imperial_carahue/index.html"><span style="color:#ffcc00;">Nueva Imperial</span></a>, corazón <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Mapuche"><span style="color:#ffcc00;">Mapuche </span></a>de Chile, a vender en la feria sus productos. Su cadera enferma, no le impide pedalear sobre una bicicleta, transportando en ella sus productos y sus sueños. Su incapacidad tampoco le impide caminar hasta la bibiloteca del pueblo, para pedir cada semana un nuevo libro. Ha sido escogida varias veces la mejor lectora de la comuna. Lo paradojal es que hasta hace poco, la pobreza silente y rural de Saltapura, incluía no disponer de luz eléctrica. Pero Teresa Licanleo, organizó la esperanza y consiguió llevar luz a la comunidad. Desde entonces, la electricidad le permite entregarse noctámbula y sin pudor, a las letras de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/José_Saramago"><span style="color:#ffcc00;">José Saramago</span></a>, su escritor favorito. Hace dos años, recuerdo que ella estaba feliz, porque a través de <a href="http://www.agapea.com/El-ano-de-la-muerte-de-Ricardo-Reis-n109050i.htm"><span style="color:#ffcc00;">El Año de la Muerte de Ricardo Reis</span></a>, el lusitano la hacía volar, desde los gredosos caminos de su localidad, hasta adoquinadas calles de Lisboa, para dar con <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Fernando_Pessoa"><span style="color:#ffcc00;">Pessoa</span></a>, que convertido en sombra, agitaba todas las sombras. <span style="font-size:85%;">(Foto, Scott Rechler, USA)</span>Unknownnoreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-48484632353008463652007-09-09T10:46:00.000-04:002007-09-09T11:02:41.007-04:00SEPTIEMBRE EN CHILE<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV_nufT0YbVcYr0VH4-jIcJGaAbwxzulkC4uEZcMDa9689YckhbSubMhrlaSCQaEV8nhP8HxD4fsQEJYtEko_7Lzt5LYxiblXCKnaVL7Zu2S-Bn16znxxtrXlfMx5r9JYR0gOk/s1600-h/11septiembre02.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5108217948622336098" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV_nufT0YbVcYr0VH4-jIcJGaAbwxzulkC4uEZcMDa9689YckhbSubMhrlaSCQaEV8nhP8HxD4fsQEJYtEko_7Lzt5LYxiblXCKnaVL7Zu2S-Bn16znxxtrXlfMx5r9JYR0gOk/s400/11septiembre02.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:130%;"> "Mucho se habla de derechos humanos,</span> <div align="center"><span style="font-size:130%;">Poco,... nada casi, de deberes humanos.</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;">Primer deber humano:</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;">Respetar los derechos humanos"</span> </div><div align="center"><span style="font-size:85%;color:#ffcc33;"><a href="http://www.nicanorparra.uchile.cl/discursos/index.html">Nicanor Parra</a></span></div></div>Unknownnoreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-3333210306327133982007-09-01T12:09:00.000-04:002007-09-02T13:37:40.685-04:00EN EL METRO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho90f7aW9PCCqqT5BoGPyRiYOJEtJL71uzagG1oCIeI7dW3Qc3TybadEKeSd_1YcGOb9t6j5ZN9Y97miMozt9PLlK9fcTo76VvhjWJvkfMcA6GJb2JpITfSCoFdS8tbM4Qco3q/s1600-h/metro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5105615061002006610" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEho90f7aW9PCCqqT5BoGPyRiYOJEtJL71uzagG1oCIeI7dW3Qc3TybadEKeSd_1YcGOb9t6j5ZN9Y97miMozt9PLlK9fcTo76VvhjWJvkfMcA6GJb2JpITfSCoFdS8tbM4Qco3q/s400/metro.jpg" border="0" /></a><em><span style="font-size:85%;">"De reojo se miran, de lejos se tocan, se huelen, se evitan, se ignoran, se rozan; y en el traqueteo del vagón hipnótico cada quien se inventa la suerte del prójimo. El general ve soldados; juanetes, el pedicuro; la comadrona, pasado; el enterrador, futuro. Los avaros ven mendigos, los mendigos ven avaros; los caballeros, señoras; las señoras, tipos raros... en el metro."</span></em> <a href="http://www.trovadores.net/nc.php?NM=2675"><span style="color:#ffcc00;">jms<br /></span></a><br />Para un provinciano como yo, visitar la capital permite, entre otras cosas, viajar en el metro. Y el metro de Santiago, especialmente en estos días, se sobrecarga de todo. Breveintensos, mis viajes en él durante la semana pasada, me transportaron a destinos diversos, en todos los cuales fui muchedumbre, soledad, cavilación y esperanza. <strong>¿Y tú que ves viajando en el metro?</strong>Unknownnoreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-52017089493939848752007-08-26T10:02:00.000-04:002007-08-26T11:18:00.957-04:00FECHADO EN AGOSTO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivZBlNi_-YtCIUvEVAlqbaVE95k-TOMMfwBsstnb-jaq13Lx80Ac5DpjrusUxuKukL1z3gmtXsVOwgoul8933s2DTVzMPdhECBff8P4SxrnzXcIkHhXjeJTuHB0QYCHftFsvtM/s1600-h/muro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5103028704710799410" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivZBlNi_-YtCIUvEVAlqbaVE95k-TOMMfwBsstnb-jaq13Lx80Ac5DpjrusUxuKukL1z3gmtXsVOwgoul8933s2DTVzMPdhECBff8P4SxrnzXcIkHhXjeJTuHB0QYCHftFsvtM/s320/muro.jpg" border="0" /></a>Era el 9 de noviembre de 1989. Bebíamos cerveza en un bar de mala muerte. Recuerdo que Hugo, un joven dirigente socialista de la facultad de educación, recitaba, (porque el canto no se le daba), una canción de <a href="http://www.jsabina.com/alivio.asp"><span style="color:#ffcc00;">Sabina</span></a>, para entonces un perfecto desconocido en Chile. Planificábamos para nuestra zona, el último mes de la campaña que llevaría a don Patricio Aylwin al poder, y a nosotros a la democracia. Seríamos padres precoces de un sistema imperfecto, y no hijos malditos de la crueldad y el desvarío. <em><a href="http://www.joaquinsabina.net/2005/11/16/letra-asi-estoy-yo-sin-ti/"><span style="color:#ffcc00;">"Así estoy yo sin tí..."</span></a></em>, repetía Hugo entre el humo y las bromas, cuando de pronto estalló en la sala un grito seco que llenó nuestros corazones de más algarabía : <em><strong>"Cayó el muro huevones, cayó el muro...".</strong></em> Y la fiesta de Berlín, fue también la fiesta nuestra. Los alemanes habían derribado 28 años de infamia, y nosotros nos aprestábamos a derribar simbólicamente, 17 años de bayonetas, tortura y exilio. Ellos derribaban 12o kms de odiosa separación, nosotros comenzábamos recién a quitar el alambre de púas que dividía en 4.000 kms., al Chile de la verdad silenciada del Chile de la verdad decretada. Ellos, lo hacían con lo que tenían a mano. Nosotros lo haríamos un mes más tarde, con un simple voto. El pesar alemán había comenzado el 13 de agosto de 1961, el nuestro el 11 de septiembre de 1973.<br /><br /><div><div></div><div>Sin embargo, cada época tiene sus propios muros y hoy, pese a transitar casi sin fronteras de país en país, y de tener democracia en la mayoría de ellos, nos divide aún la inequidad, el abuso y las concentraciones de la riqueza, las patentes, la prensa y el poder de las armas en pocas manos. Estoy cierto que si anoche, bebiendo un ron con los amigos de entonces, en ese barcito lúgubre que ya no existe, Hugo hubiese escogido al mismo Sabina (hoy toda una celebridad en el país), y habría recitado: <em><a href="http://www.joaquinsabina.net/2005/11/01/la-cancion-mas-hermosa-del-mundo/"><span style="color:#ffcc00;">"Mi escondite, mi clave de sol, mi reloj de pulsera, una lámpara de Alí Babá dentro de una chistera, no sabía que la primavera duraba un segundo, yo quería escribir la canción más hermosa del mundo...Yo quería escribir la canción más hermosa del mundo."</span></a></em></div><br /><br /><div></div></div>Unknownnoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-35811279195831590592007-08-11T20:27:00.001-04:002007-08-12T10:34:45.572-04:00NOCHE DE LUNA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUFh-dwGON8hv6OLDsM1t5JRjd5V_yjhczXbJcDbW_QYGQsSd1-D-ZBdFjT7j2fQAiZwa8Bf0oR59lN6Zv0yfNrTBBiIz0b2N0k_MPrcdQbIaQM_MZnF5q4Zs4HHFX3A6lCFFj/s1600-h/luna.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5097604612532389122" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUFh-dwGON8hv6OLDsM1t5JRjd5V_yjhczXbJcDbW_QYGQsSd1-D-ZBdFjT7j2fQAiZwa8Bf0oR59lN6Zv0yfNrTBBiIz0b2N0k_MPrcdQbIaQM_MZnF5q4Zs4HHFX3A6lCFFj/s320/luna.bmp" border="0" /></a>Aquella noche Amadeo esperaba que las cosas transcurrieran como todas sus noches. En verdad nada esperaba, sino que el día terminara como tantos otros. El hombre era un tipo cuarentón, reposado como pocos y algo calvo de manera prematura. Esa misma condición le otorgaba un aspecto de viejo, y la seriedad se la agregaba ese ceño fruncido como por encargo, en el que parecía empezar o concluir su media calvicie. Amadeo Luna se bajó del autobús, que continuó su carrera hacia el sur. Encendió un cigarrillo, como era su usanza antes de llegar a la casa, para que su madre no le reclamara por lo del humo, lo de la tos y lo del asma que la aquejaban. Cargó con calma la bolsa del pan en un hombro, y pitó con alegría especial el último de sus cigarros. Llegó al semáforo de varios tiempos, en el que solía apretar un botón para atravesar la avenida, lo oprimió , acomodó la bolsa en el otro hombro y pisó la colilla humeante hasta apagarla. Enderezó con el índice derecho sus anteojos, y atravesó la calzada con rapidez.<br /><br />Una vez del otro lado, se volteó sorpresivamente para indagar tras sus espaldas. Le pareció que alguien espiaba y seguía su andar descuidado. Un aura extraña se mantenía de pie, junto al redondo pilar del semáforo que él había activado antes de cruzar. No supo con certeza si el perfil que observaba lo imaginaba o estaba allí, frente a él. Reacomodó sus lentes, sin dar crédito a lo que parecía ser por segundos, una imagen sin formas, y por otros, una silueta casi perfecta de sí mismo. Se quitó los lentes en un gesto estúpido. Dejó la bolsa con pan en el suelo. Sus zapatillas sumaron dos pasos hacia la vereda, de vuelta. Al borde de la calle se detuvo a contemplar silencioso, que la sombra, en la cual podía ahora identificar su propio rostro, oprimía también el mismo gastado botón. Transpiró ardoroso, como siempre por las tardes en la panadería donde trabajaba, cuando la sombra con sus mismos modos, aligeró el tranco para abandonar la vereda en dirección hacia él. No supo si huir, quedarse allí inmóvil como estaba, o atravesar a su encuentro. Se sorprendió congelado en su sudor, indicándole a un policía como había ocurrido el atropello. Contempló ligeramente al occiso, de ceño rígido y cabeza algo calva, al mismo tiempo que reconoció esas inconfundibles marraquetas esparcidas a su alrededor.<br /><span style="font-size:85%;">Obra:</span> <a href="http://images.google.cl/imgres?imgurl=http://www.espanolsinfronteras.com/im%C3%A1genes/%C3%8Dndice%2520de%2520Biograf%C3%ADas%2520-%2520Joan%2520Mir%C3%B3%2520-%2520Mujer%2520y%2520p%C3%A1jaro%2520al%2520claro%2520de%2520luna.jpg&imgrefurl=http://www.espanolsinfronteras.com/El%2520arte%2520y%2520la%2520historia%252000%2520LPintoresSO%2520-%252010%2520-%2520Joan%2520Mir%25C3%25B3.htm&amp;h=512&w=384&sz=290&hl=es&start=11&um=1&amp;tbnid=_aF8iUvNk31amM:&tbnh=150&tbnw=113&prev=/images%3Fq%3Dbajo%2Bel%2Bclaro%2Bde%2Bluna%26svnum%3D10%26um%3D1%26hl%3Des"><span style="font-size:85%;color:#ffcc33;">Mujer y pájaro bajo el claro de luna, Joan Miró</span></a>Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-69297557321723610332007-08-05T22:19:00.000-04:002007-08-05T22:49:32.190-04:00HOJAS DE PARRA<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd7kPDyJwkNRXZm_UV61bbRQ5GmapnG5NdCM3G3dx09KJ2rWUT7oJ5PqfhvENMWsGDdXRtzimC_ndaARtFhHw67OeopHbc-w6hhKsbNNLLWKJPDogFTsjl6fRWWcybOYtDg9oQ/s1600-h/PARRA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5095410592913736930" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 322px; CURSOR: hand; HEIGHT: 395px; TEXT-ALIGN: center" height="410" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhd7kPDyJwkNRXZm_UV61bbRQ5GmapnG5NdCM3G3dx09KJ2rWUT7oJ5PqfhvENMWsGDdXRtzimC_ndaARtFhHw67OeopHbc-w6hhKsbNNLLWKJPDogFTsjl6fRWWcybOYtDg9oQ/s400/PARRA.jpg" width="310" border="0" /></a> "<strong>Buenas Noticias:</strong></div><div align="center"><strong>La tierra se recupera en un millón de años.</strong></div><div align="center"><strong>Somos nosotros los que desaparecemos"</strong></div><div align="center"><strong>--------</strong></div><div align="center"><strong>"El error consistió</strong></div><div align="center"><strong>en creer que la tierra era nuestra</strong></div><div align="center"><strong>cuando la verdad de las cosas</strong></div><div align="center"><strong>es que nosotros somos de la tierra"</strong></div><div align="center"><a href="http://www.nicanorparra.uchile.cl/antologia/indexpoemas.html"><span style="font-size:85%;color:#ffcc33;">Ecopoemas</span></a><span style="font-size:85%;">, <strong>Nicanor Parra</strong></span><strong><br /></strong></div><div align="center"></div>Unknownnoreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-28751925381137214562007-07-30T19:31:00.000-04:002007-07-31T14:15:55.968-04:00DOMICILIO CONOCIDO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrywgog6Y8LNtXCqbpUW2vDBRlha8g3JdDT1Z35BR8SL8jTPA7-pjr7fozw8MCpUSfbbqUVy91z1Q2rzCWuzL6kcYYCJADHQYZbeCSUgWBOIrx-r-V5oHT8XVevtGNv1NAhWHO/s1600-h/matilde.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5093425510569133266" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrywgog6Y8LNtXCqbpUW2vDBRlha8g3JdDT1Z35BR8SL8jTPA7-pjr7fozw8MCpUSfbbqUVy91z1Q2rzCWuzL6kcYYCJADHQYZbeCSUgWBOIrx-r-V5oHT8XVevtGNv1NAhWHO/s400/matilde.jpg" border="0" /></a>La señora es menuda, algo canosa y parece tímida al hablar. Tiene entre sus manos una cartera, imitación de cuero, con la que juega nerviosamente. Abre y cierra. Está sentada frente a mí, pero no me ve a los ojos, sino a la pared del fondo, o al mismísimo suelo.<br /><br /><div>- <strong>Cuál es su domicilio?,</strong> le pregunto<br />- <strong>Matilde Urrutia 1333, Población Pablo Neruda</strong>, me indica</div><br /><div><em>"...Si alguna vez tu pecho se detiene, si algo deja de andar ardiendo por tus venas, si tu voz en tu boca se va sin ser palabra, si tus manos se olvidan de volar y se duermen, Matilde, amor, deja tus labios entreabiertos porque ese último beso debe durar conmigo, debe quedar inmóvil para siempre en tu boca para que así también me acompañe en mi muerte. ..."</em>, declamo, como si el propio Neftalí Reyes Basoalto me poseyera un breve-intenso instante, para hacerle oír el <a href="http://www.ciudadseva.com/textos/poesia/100sone.htm">Soneto XCIII. </a></div><div></div><div>- <strong>Sabe quién es Matilde Urrutia?</strong> , inquiero volviendo en mí.</div><br /><div>- <strong>No</strong>, me señala seca, con rostro desencajado, como queriendo huir de allí, intuyendo que de súbito, y a razón de otra información solicitada, podría recitarle cuaquier verso. </div><br /><div>La mujer se retira lenta. Otra más joven ocupa su lugar en la silla.</div><br /><div><strong>- Cuál es su domicilio?,</strong> le pregunto</div><div>- <strong>Isla Negra 1248</strong>, contesta...</div><br /><div>Recuerdo que estas personas están aquí, porque desean ayuda para tener una vivienda digna, y que quizás poco les importe el delirante amor confeso, que llevó a Neruda al paroxismo. En el viaje de regreso, lo sigo recordando: "<em>Me moriré besando tu loca boca fría, abrazando el racimo perdido de tu cuerpo, y buscando la luz de tus ojos cerrados. Y así cuando la tierra reciba nuestro abrazo iremos confundidos en una sola muerte a vivir para siempre la eternidad de un beso</em>." </div>Unknownnoreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-60333554271863010552007-07-24T12:31:00.000-04:002007-07-24T12:46:57.698-04:00VIDAS PARALELAS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOi-QCN1l322LrD1Hj2e3nm8jLCzZYV3GS1PUNc4vZ7GCHl_BStPzR3TkvQL-1g_scVgvglilU-SREJw8j6Sh2NuG44RDR7u3JXvPZwBqCgJ315akVuILFtWTp9ztZKEQlx7tB/s1600-h/paralelas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5090805842511578306" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOi-QCN1l322LrD1Hj2e3nm8jLCzZYV3GS1PUNc4vZ7GCHl_BStPzR3TkvQL-1g_scVgvglilU-SREJw8j6Sh2NuG44RDR7u3JXvPZwBqCgJ315akVuILFtWTp9ztZKEQlx7tB/s320/paralelas.jpg" border="0" /></a><strong>I</strong><br /><div><div>Un hombre vestido de impecable gabardina oscura, ingresa sin prisa al edificio céntrico. Sube los tres pisos deslucidos como el día, con calma casi ceremonial, apoyado ligeramente en el pasamanos. Desenfunda papeles desde un maletín. Papeles seriados, papeles amarrados con ligas, papeles timbrados, papeles que el indiferente empleado del mesón parece odiar, pero que recibe y acaricia con paciencia compasiva de bibliotecario. Se acomoda en un giro leve la corbata, contempla el pasillo lleno de gente que espera casi con desconsuelo, sintiendo que son desconocidos asistiendo como deudos ejemplares al funeral de sus mejores sueños. El empleado chequea, ordena, archiva y sella indolente. Sepulturero al fin, se dice el hombre. Respira corto, fija sus ojos en la palmera de la calle, que se le aparece entre los cristales fríos de aquella oficina. Un número rojo en el tablero detrás del mesón, le indica que su turno se acabó, que es el tiempo de otro como él. La puerta metálica de la oficina del síndico de quiebras, se cierra pesada tras de sus pasos.<br /><br />De vuelta en la calle, no sabe si sentarse en esa plaza fría, a mirar a los fotógrafos rodeados de palomas, palmeras y polaroids, subir al campanario y sobrevolar la mañana, o acudir al banco a dar nuevas excusas, vergonzosas excusas. Un hielo seco le recorre los pies cuando se dispone a caminar en dirección contraria a las imaginadas. Entra en la cafetería, pide un café que le humea en el rostro, bebe la soda, saborea las galletas y exhala ligero. Enciende un cigarro, y por fin respira hondo, como si la calma deseada le hubiese llegado, concentrada en el aroma exquisito del café que tanto disfruta.<br /><br /><strong>II</strong><br />El abogado le dice a la mujer que se vaya tranquila, que si algo queda pendiente, él se preocupará por ello. Que lo de sus honorarios lo conversan otro día, le insiste, al tiempo que le acaricia sin disimular la pequeña mano. La mujer, de risa complacida y ojos evasivos, llega al ascensor, se mira en el espejo y recién repara en que el abogado acosó sus dedos, con el morbo propio del macho que la sabe una hembra ya sin pareja.<br /><br />La ex señora camina ahora sin más ánimo que sentarse tranquila en el lugar de siempre. Entra al local, pide un café, se quita el abrigo y su figura provoca la mirada de un hombre que fuma lentamente, como si todo el tiempo fuera suyo. Enciende su teléfono móvil, le dice a alguien que ya está hecho, que se acabó, mientras observa un par de parejas que salen del lugar. La imagen no deja de hacerla sentir sola, sola y sin remedio. El hombre la mira con disimulo. Ella lo mira también por entre un vidrio lateral. Lo ve escribir a trazos sobre un papel blanco. No tiene sobre él un juicio estético. Le impresiona su apariencia de sosiego. Como si se dispusiera a tragar la vida entera o a desaparecer de ella para siempre. Vuelve ahora sobre sí misma y decide borrar de la memoria de su teléfono el número de Alejandro. Simplemente lo hace. Otro trámite, se dice. No logra sentirse apropiada, dueña de sí misma otra vez, rehecha, como quisiera, por encanto. Borra las huellas, pero la marca indeleble aún le late bajo la piel y en los ecos de los últimos gritos. La mañana le parece ahora más nublada.<br /><br /><strong>III<br /></strong>El hombre recoge su maletín, calza un paraguas sobre un brazo y transita despacio hacia la salida de la cafetería. La mujer lo contempla venir hacia ella, con ojos calmos, con pasos detenidos a veces, en la tranquilidad del que sabe lo que quiere, de quien sabe adónde ir y como reinventar esta mañana tan llena de d(e)udas. Una vez enfrente de ella la saluda como en reverencia. La mujer responde con una sonrisa amable y su mirada se fija con ternura en el rostro del desconocido. “Hasta pronto señora”, dice el hombre, al tiempo que deposita sobre la mesa un papel blanco, en el que ella lee mientras solloza en su silencio:<br /><br /><em>“Después de todo, ya se sabe bien que en cualquiera parte, la vida es demasiado cotidiana”</em></div></div>Unknownnoreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-80968473357176042192007-07-21T07:21:00.000-04:002007-07-21T10:41:55.970-04:00UNO DE MI CALLE ME HA DICHO QUE TIENE UN AMIGO QUE DICE CONOCER UN TIPO QUE UN DIA FUE FELIZ<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVuJG7JMzeCPZ-BYoCsMgXGZkLLpVmGWZ9796EYLXOePEoZv7epEeFXGaFKc56jjQKvSjHLic8s_EV_B25qc74_bA1s-sDcYgiXjyn5KiQa18mBWOQ_ZRT4nYoH1ciKVazvN1B/s1600-h/fontana.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5089618928299328674" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVuJG7JMzeCPZ-BYoCsMgXGZkLLpVmGWZ9796EYLXOePEoZv7epEeFXGaFKc56jjQKvSjHLic8s_EV_B25qc74_bA1s-sDcYgiXjyn5KiQa18mBWOQ_ZRT4nYoH1ciKVazvN1B/s400/fontana.gif" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"> </span><em><span style="font-size:85%;color:#ffcc00;"><strong>"De mí se dirá posiblemente que soy un escritor cómico, a lo sumo. Y será cierto. No me interesa demasiado la definición que se haga de mí. No aspiro al Nobel de Literatura. Yo me doy por muy bien pagado cuando alguien se me acerca y me dice: me cagué de risa con tu libro".</strong></span></em> <div></div><div>Lo conocí al "Negro" <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Roberto_Fontanarrosa"><span style="color:#ffcc00;">Roberto Fontanarrosa</span></a>, cuando compré <strong>El mundo ha vivido equivocado</strong>. Desde entonces comencé a reconocer al personaje, que me habían pintado como un "escritor humorístico". A Felipe, mi hijo (10), le cayeron en gracia <strong>Inodoro Pereyra y Boogie el Aceitoso</strong>. Después lo leí en <strong>Usted no me lo va a creer</strong> y el último hallado en Corrientes, <strong>El mayor de mis defectos.</strong> Años más tarde, Atilio, un amigo neuquino me envió <strong>Cuentos de Fútbol</strong>, un compilado de su gran pasión fuera de la escritura y la historieta. Venía uno de Borges notable. Varias veces lo ví en la tv trasandina contando anécdotas de "la mesa de los galanes", un grupo de amigos que de modo inalterable se reunió por más de 30 años a conversar. "Dar vueltas juntos" es la etimología de la palabra con-<em>versar. </em>Y ya imagino la de vueltas que uno pudiera dar en esas charlas, si en cada palabra hallaba ironía y en cada ironía una reflexión que algo anunciara, como ha de ser la buena ironía. La Mesa..., a la que alguna vez Serrat fue un galán invitado, también fue hecha libro. Descansa riente, feliz, girante en el delirio que sólo puede dar la risa cuando uno "se ríe con razón, como lo hacen los bobos sin ella". Y sí, yo me cagué de risa con tus libros, Negro "Canalla".<br /></div><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-7933266019179219352007-07-14T19:57:00.000-04:002007-07-15T10:57:27.004-04:00GENTE FELIZ<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDCDmARAhTQnmjIVhFd3k5GY1arB_ztn2D_7PdaFuGN5Kc652LXnbIHcWWvi_uVSOSISgJWOlAiY26Bou8AifVuODfpmOoCbRes0zBkB_7h4zkoISFMyxLi-ryMcNu3goD1veR/s1600-h/logo+ESCUELA+FINAL.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5087436577277191474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDCDmARAhTQnmjIVhFd3k5GY1arB_ztn2D_7PdaFuGN5Kc652LXnbIHcWWvi_uVSOSISgJWOlAiY26Bou8AifVuODfpmOoCbRes0zBkB_7h4zkoISFMyxLi-ryMcNu3goD1veR/s400/logo+ESCUELA+FINAL.jpg" border="0" /></a>Ahora que ya tengo método para ser feliz, lo ando aplicando por aquí y por allá. De allí la ausencia, y de allí también tanta felicidad. Anduve largos días buscando gente feliz, que hace feliz a otra gente. Gente feliz, pero insatisfecha porque no todos son felices. Y hay tanta!! Nos propusimos seleccionar 10 hombres y mujeres, que le ganen a la pobreza, le puedan a la <em>burrocracia</em> y aumenten la esperanza. Que se hayan equivocado de tanto intentarlo, que se indignen con la injusticia, que invitados a conversar aporten fundamentos, escuchen sinceramente y tengan ideas listas. Lucinda (62) lamenta el homicidio de su hijo, celebra su nueva casa y camina a diario para asistir a sus vecinos en gestiones ante autoridades, muchas veces sordas; Liria (35) expuso su vida frente a la dictadura y ahora lucha para que en democracia los derechos humanos se actualicen y garanticen dignidad; Luz (43) recorre la ciudad a diario para oir a la gente en la periferia y acercarla más al centro de la vida; Mario (50) dice que los líderes deben "<em>creer para ver</em>", porque la confianza le hace detectar oportunidades y no "<em>ver para creer</em>", que es la expresión más cínica de la desconfianza. Son 10 que mueven a miles. Son los primeros líderes de la <strong>Escuela de la Gente</strong>, que han recibido nuestra beca, consistente en capacitación en politicas públicas, un teléfono inhalámbrico, soporte real y virtual para su desempeño y un pequeño estipendio moneterio mensual para sus gastos.Unknownnoreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-19750609554933675092007-06-08T19:14:00.000-04:002007-06-08T19:31:36.686-04:00IRIOLOGO-NATURISTA-HERMENEUTICO OFRECE<div align="center"> </div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirRQqhHUV-HJZwAoFkXTyeOyFbZ0IUcFbBXHOsnyWdMgsF4evNHdDnp-tTQXIpHraDrUS5BsdCUsJ4W2sf_VVGQb6n0VZRgNcWdh1MKP67jAaGDGzvK01ZPiaxaTXt8Yk1C-6R/s1600-h/aguja.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5073837125639279842" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirRQqhHUV-HJZwAoFkXTyeOyFbZ0IUcFbBXHOsnyWdMgsF4evNHdDnp-tTQXIpHraDrUS5BsdCUsJ4W2sf_VVGQb6n0VZRgNcWdh1MKP67jAaGDGzvK01ZPiaxaTXt8Yk1C-6R/s400/aguja.jpg" border="0" /></a> Pobre tipo que halló aguja en un pajar con ojos vendados,ofrece <span style="font-size:130%;"><strong>Método Para ser Feliz</strong></span><br /><span style="font-size:85%;color:#ffcc00;">Interesados dejar comentario con mail.</span><br /><br /><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-14755018.post-70696762382464397732007-05-30T10:17:00.000-04:002007-05-30T10:27:33.479-04:00VOLVER<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgZtZZ4QoZOcIcmTFdnTXeWZZDeanxga3q-2ePfBPKTm1tC5nkEYch2pIk39ukFZIzC_33l_sflT1muxKgzyly2FEtwiSOnbvSHrrk4nnlUosDqagqBN91FXJk8cl0kSY0DRE_/s1600-h/nostalgia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5070359280919643874" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgZtZZ4QoZOcIcmTFdnTXeWZZDeanxga3q-2ePfBPKTm1tC5nkEYch2pIk39ukFZIzC_33l_sflT1muxKgzyly2FEtwiSOnbvSHrrk4nnlUosDqagqBN91FXJk8cl0kSY0DRE_/s400/nostalgia.jpg" border="0" /></a> "La realidad secreta brillaba como un fruto maduro.<div align="center">Empezaron a encender las luces del pueblo. </div><div align="center">Los niños entraron a sus casas. </div><div align="center">Oímos el silbido del titiritero que te llamaba. </div><div align="center">Tú desapareciste diciéndonos:</div><div align="center">"No hay casa, ni padres, ni amor: </div><div align="center">sólo hay compañeros de juego". </div><div align="center">Y apagaste todas las luces para que encendiéramos para siempre </div><div align="center">las estrellas de la adolescencia que nacieron de tus manos </div><div align="center">en un atardecer de mil ochocientos noventa y tantos..." </div><div align="center"><a href="http://www.uchile.cl/cultura/teillier/antologia/paisnuncajamas/1.html"><span style="font-size:85%;color:#cc9933;">Jorge Teillier</span></a><span style="font-size:85%;">, Los dominios perdidos, 1963</span></div></div>Unknownnoreply@blogger.com9